Jedes Jahr das gleiche Schauspiel.
Sobald die Sonne sich zeigt, kommen sie aus ihren Wohnungen gekrochen:
Menschen, die glauben, dass sie in drei Stunden Balkonzeit die perfekte Bräune kriegen –
und dann aussehen wie frisch paniert.
Mit Neon-Bikinis.
Neon-Shorts.
Neon-Flipflops.
Als würde die Farbe wettmachen, was die Haut nicht will.
Nach fünf Stunden Grillwende in der Sonne hat sich genau nichts verändert,
außer dass sie jetzt aussehen wie lebende Textmarker auf zwei Beinen.
Orange, pink, gelb –
alles dabei, nur kein Braun.
Aber hey – wenigstens sieht man sie schon von weitem.
Man muss sie nicht suchen.
Man wird von ihnen geblendet.
